Parece que llevo siglos enteros en esta sub existencia, en esta soledad visceral e idiota. Soy un muerto en vida, una colección de nada. Lo peor es que atisbo de cuando en cuando otras vidas, y veo que, en el fondo, son exactamente lo mismo que esta mía. Es como si la insatisfacción perteneciera a la esencia propia del hombre, y que debiera aliviarse inventando pequeñas ambiciones, metitas mezquinas y egoístas, que solo sirven para distraerse de la enorme hondura del sinsentido.
¿Qué son, después de todo, las ambiciones de los hombres? ¿Qué son las mega empresas, las grandes fortunas, las posiciones de poder y toda esa basura sino colosales esfuerzos por pintar de colores la desesperación innata? En el fondo, todo es un teatro. Todo es una colosal mentira. Nos llenan de dogmas, paradigmas, presiones y mandatos desde el primer vagido, y luego intentan obligarnos a que comulguemos con esas ruedas de carreta, como ellos mismos comulgan, en esa horrenda ceguera universal de la estupidez humana.
Y nosotros mismos, humanos a fin de cuentas, nos limitamos a intentar desesperadas brazadas en ese océano inmenso de nuestra propia estupidez, sin atrevernos, en el fondo, a mandar saludablemente al carajo todos esos convencionalismos, y acomodarnos a la existencia sin melodramas, o renunciar a ella, si no nos apetece.
Terminamos gestando nuestros propios mezquinos proyectos, para hacer de cuenta que alguna cosa podría tener sentido. Pro en esa gestión, que siempre se relaciona con acomodarnos y buscar un lugar en esta puta sociedad de nuestros iguales, nos sumergimos cada vez más en aquella fetidez. Nos convertimos en zombis de la conveniencia, del deber ser, de todo aquello que alguien inventó y perfeccionó en alguna oscura hora de la historia, para cagarle la vida al resto.
Todas esas ideas pelotudas son las que se acumulan en torno a mí para darme esta sensación de nada. Creo que es nada solo porque no he alcanzado aquellas cosas que alguien me dijo que son deseables. Creo que es nada porque escuché aquellas voces que intentaban ofrecerme un estúpido manual para vivir ¡Que idiota! ¡Como si ellos mismos se hubieran puesto de acuerdo alguna vez en decir cuál es, de entre los millones, el manual correcto!
JoSeLO
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